Mujer

Minúsculo pececillo

era yo

acogido en el remanso de tus aguas

Supe desde ahí que

costilla no eres mujer

Eres océano y se congregan

innumerables pueblos

en tu vientre

A tu llamado expulsan del poder tus hijos a tiranos,

o acuden mansamente los gorriones a picar

en la palma de tu mano

Nacen las alas de la rebelión

de tu plumaje irrepetible

Otras veces, callada,

anónima

y sola

te entretienes en tejer

el hilo que tus hijos

van desmadejando

En tus manos, el pan

De tus manos la obra

De tu garganta las palabras

En tu vasija, el vino

En tus labios el beso

En tus pechos….; recogido el néctar divino

y en tu vientre otra vez el mar

Deposito mi añoranza en tu regazo,

y vuelvo a ser el niño que asoma a la vida

Primero eres la selva que me atrapa en su maraña,

luego la estrella que me indica

el rumbo de salida

Bebo y bebo de tus fuentes de agua fresca,

pero mi sed persiste y persiste

Me alimento día a día

de tus nutrimentos,

pero el hambre de tí

ha hecho de mí

una extraña criatura insaciable

Piedra angular de mi biología

Punto de partida de mis rumbos cardinales

Tú,

arco para mis flechas

Robusto cimiento

de la casa en que habito

Surco en que siembro la semilla de mis perspectivas

He subido a tus vértices más altos

Presentí ahí la infinitud de los horizontes

Cuando bajé tus abismos más ignotos,

sentí temor a lo desconocido

Adivino en tus suculentas curvaturas,

la redondez de la tierra y de los astros

Se va el tiempo mío

igual que corre el agua entre tus dedos

Arquitecta de la cultura que redime

Flor de la esperanza.

Árbol que da cobijo

Lluvia para mis cultivos

Rocío de las madrugadas

Principio y fin de la existencia

Que alguna vez,

dice el Buda,

volveré de nuevo a dormitar en tus entrañas,

y que otra vez

volveré a prenderme de tus pechos

como un parásito feliz

No lo sé

Hoy no podría saberlo

Hoy es tiempo de reemprender la lucha

En antropófago trastornó el oligarca

y pretende devorar a tus cachorros

En los combates por venir

sólo hay cabida para la vida o la muerte

No hay ya lugar

para la indiferencia

Tú, oráculo de la profecía

Pitonisa de los vaticinios

Alfa y omega de mis presentimientos

Tú, el molde en que se funden las palabras

Hálito que me da la vida.

Señálame mujer con tu índice bendito

cuál es mi trinchera y mi lugar

en este nuevo campo de batalla.

 

Lobo Pardo